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        夜晚更深，偏院的窗里亮起一线烛。青年的影在纸上拉得很长，他把卷宗收起，动作乾净。出门时他顺手把窗纸上那个小洞用浆糊按平，指腹自然熟练，像做惯了这种「来而无痕」的事。

        第二天清晨，萧府门前施粥仍旧。青年穿着府里发的旧衣，腰间束带打得规矩，脸洗得乾净了，看起来不过是个从困顿里暂时脱身的远亲。他帮忙抬米袋，垫肩的动作标准，如军中所练──落肩、折肘、走步稳。

        阎寂站在母亲身边，没有吭声。那种不安不是孩童对陌生人的戒，而像是对空气里浮着的一小GU酸味的敏感：不对，却说不上哪里不对。

        镜面轻轻一转，落到巷口。一辆不起眼的车停在那里，车夫戴着斗笠，身形消瘦，手背却生着一层薄茧。他不抬头，只在青年路过时轻轻动了一下缰──那是一个约定暗号，简短到不能再简短。

        镜外，瑶台掌心的天律印微微一烫。她没有看寒鸢，只把目光垂回镜心，声音极轻：“灰，不只在纸上。”

        “在人的指节里，在走路的步幅上。”幽婵接道，“在每一处看似恰到好处的帮忙里。”

        寒鸢的眼里没有起伏。她缓缓吐气，压住x中那点几乎要炸开的燥火，低声道：“观监，再往里。”

        镜面应声落入宅深处。内宅西偏房，阎寂靠着书案，认真地描着「直」「正」两个字，写歪了就擦，擦了就再写。他写到「正」的最後一笔时停住，抬头，望向窗外──对面院子的一角，有人站在屋檐下，背着光，轮廓端正。那人一动未动，像一根钉被打进光里。

        「按定案。」阎寂在镜中，唇动无声地复述昨夜听见的两个字。

        他把笔搁下，指背在案上敲了两下，像为自己定了一个节拍。下一瞬，他收拾好字帖，抱起几本书，转身出了门──不是往偏院去，而是往外宅的帐房。

        帐房先生是个做了半辈子帐的老人，眼皮松、脾气拧。阎寂把手里书一放，笑着叫“先生”，问能不能藉看一册旧账。老人狐疑：「小少爷看帐做什麽？」阎寂只道：「做个题。先生教我认入与出。」老人被这个答法哄笑，骂骂咧咧地把一本旧帐扔给他，嘴上嫌弃，手上却轻。

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