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        当流云看着手中的戒指，他想起了自己的母亲。

        记忆中的母亲，带着慈祥的笑容，笑意盈盈。话虽不多，但眼神中总是洋溢着希望与温柔。

        母亲的面貌，在脑海中已经越来越模糊，但她脸颊上的那道横断形的疤痕，在记忆里却无比清晰。

        烛光摇曳，忽明忽暗；窗外凛风呼啸，撕扯着脆弱的窗棂；年久失修的大门倏地被寒风撞开，烈风夹杂着暴雪，涌入陋室。

        一阵刺骨的寒冷，将流云拉回现实。

        这扇破门已经多年未曾修缮，虫蛀的裂纹清晰可辨。

        艰难地用椅子抵住大门，流云回到床上，裹住肮脏破旧的棉被，重新瑟缩到角落里。

        真冷。

        这是母亲去世的第七年。

        明日便是腊月初一，亡母的祭日。为了准备祭品，流云已经在村中屠户家帮工一月有余。汗水不负有心人，经过月余的忙碌，蜡烛、果品与纸钱，已经准备妥当。

        自从母亲去世，这个独居的孤儿，便年年如此。

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